Wie anders war es in der Sommernacht,
da ihre Flügel aneinanderschlugen,
des Daseins hellen Ruf ins Dunkel trugen,
als rühme sie der Schöpfung hohe Pracht.

Wie bang im Nachttau kleine Kerzen zittern,
die Angedenken vor das Mal gerückt,
wo unterm Moos die Namen schon verwittern.

Auch dir scheint, Dichter, Schluchzen nur geblieben.
Ward Mundes Blume, die uns einst entzückt,
vom Ächzen schwarzen Windes denn zerrieben?

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