Er schweigt, denn nur wer faselt, wird gerühmt.
Wer Goethes Iphigenie gendernd schändet,
ihm, dem Kretin, wird wild Applaus gespendet.
Mit Zoten sagt man, was der Schalk verblümt.

Die Schönheit halten sie für flach, für fade,
ein trocknes Stroh, das noch kein Blitz entflammt.
Die Unbehauchten kennen keine Gnade,

der Anmut, deren feuchte Wimper zittert,
hat man die nachtgeneigte Stirn zerschrammt.
Der Kelch, der uns sein Licht geschäumt, zersplittert.

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