Als hätte dunkle Krusten es durchbrochen,
gedrängt von süßem Selbstgefühl ans Licht,
glomm Sapphos keusche Knospe, das Gedicht,
das halb im Schlaf sie vor sich hin gesprochen.

Dann blühten rings in Hellas offnen Auen,
wo goldner Wein auf die Altäre floß,
die Rosenoden des Dionysos,
des Eros Sänge, die wie Veilchen blauen.

Magst du im Staub des Hinterhofs, in Ritzen
nur Dolden finden, die gleich Monden bleichen,
sieh, wie auch deiner Nächte Sterne blitzen.

Es rauscht dir, Dichter, Efeu noch an Mauern,
und in den Blättern der uralten Eichen
fühlst manchmal du ein orphisches Erschauern.

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