Wir sind mit uns allein
und treten wie aus Scheu
nicht auf des Fremden Schatten.

Wie Tau, der zögernd-haltlos tropft
vom Purpurblatt der Reben,
erlischt der Glanz des Worts.

Schon sind Erinnerung
Schaum des Flieders, Schmelz der Rose.
Herbes, Unerbittliches
durchtränkt die Luft.

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