Auch wenn die Wogen blendend schäumen
und Mast und Takelage schwankt,
wie heldenhaft, von Inseln träumen,
wo Rebe sich und Lorbeer rankt.

Liegt unter tropenschwülem Brüten
das Boot wie eine faule Nuß
auf glattem Samt: die es behüten,
sie wehren Wahn und Überdruß.

Steigt wie ein Nachtmahr aus den Dünsten
des Mondes höhnende Gestalt,
vertrauen sie den Seherkünsten,
dem Trotz, der seine Fäuste ballt.

Und haben sie in Sturmes Brausen
vergessen schon, was sie gewollt,
erlöst ein Schrei sie von dem Grausen,
die Möwe warʼs, der Bote hold.

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