Nicht wird der Barbaren Schreien
deutschen Geistersang entweihen.
Die dem Sinn zerstücken
Blume, Kelch und Schrein,
nie wird sie berücken
meines Liedes Wein.

Ferne meiden Flügelboten,
die zerkratzt die Schrift der Toten.
Die in Asche wetzen
weiße Lilien grau,
niemals wird sie letzen
meines Liedes Tau.

Engel, die mein Eden hüten,
Flammen sind es keuscher Blüten.
Die mit feilen Posen
wirbeln bunten Schaum,
niemals wird sie kosen
meines Liedes Flaum.

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