Quäl mit Fragen dich nicht, was aus uns wird (frevelhaft wäre es),
wann die Götter verhängt, mir oder dir, Leukonoe, Todesnot.
Nichts bringt Sterndeuterei. Was auch geschieht, wollen wir dulden schlicht:
ob uns Jahre gegönnt oder ob uns Juppiter nun geschickt
letzten Sturm, der jetzt drückt gegen hohles Gestein am Strand
des Tyrrhenischen Meers. Bleibe nur kühl, seihe den Wein und bieg
die Sehnsucht uns ins Nächstbeste zurück. Plaudern wir, schielt uns nach
die Zeit. Pflücke den Tag, schließe die Tür, draußen da ist nur Wind.

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