Ich war ein Imker in den grünen
Sommergärten heller Nacht,
Lieder, schwirrend aufgewacht,
vertrauten mir die goldnen Bienen.

Ich war ein Bäcker feiner Mehle,
und ich buk ein süßes Brot
aus der Träume Sonnenschrot
dem Munde einer müden Seele.

Ich war ein Winzer an den Flüssen,
wo die Sehnsucht wiederkehrt,
purpurtraubensüß beschwert,
mein Wein macht trunken wie von Küssen.

Ich war ein Dichter leiser Sänge,
einer scheuen Muse Gast,
und mein Lied war nur Getast
im Schneien ihrer Blütengänge.

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