Ich warte auf dich
beim lichten Zittern des Krokus,
wenn das Gras sich kniet
in den blauen Kuß des Winds.

Ich warte auf dich
im Sommer der Vogelschatten,
die über den Asphalt
der toten Erinnerung schwirren,
und ein Dunst steigt von ihm auf.

Ich warte auf dich
im Herbst der braunen Früchte,
wenn dumpf wie der Schmerz
die Kastanie auf das Pflaster kracht.

Ich warte auf dich
im Winter des Unterstands,
wo von Dornen aus Eis
blinde Tropfen rinnen.

Ich warte auf dich
in der Unzeit des Steins,
wenn die weiße Flocke der Nacht
herabschwebt
und auf der Inschrift des Namens
taut.

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