Will schon der Blume Mund verblassen,
bleibt süß ein Duft noch, der uns hüllt,
es will ans müde Herz uns fassen
ein Lied, das wie aus Wunden quillt.

Es ist im Abendrot sanft hingeflossen,
was uns den Sinn so lang genarrt,
das Dunkel hat den Schmerz umgossen
wie Harz, worin ein Käfer starrt.

O suchen wir den Schlaf im Moose
und schweigen wir von Blut und Dorn,
es sinkt das Haupt der edlen Rose,
es redet irr aus blauem Born.

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