Die unter warmer Haut verwachsen, Splitter,
sie bleiben fremd. Und immer schmeckt der Kuß
der fremden Wirklichkeit ein wenig bitter.
Fremd bleibt des eignen Denkens dunkler Fluß.

Der Schnee auf deiner Verse Feld ist fahl,
fahl, Dichter, ist, was ihn nicht schmilzt, das Licht.
Ob unten Keime schlafen, die einmal

ein Sommer weckt zu Lilien oder Schlehen,
magst hoffen du, doch wissen kannst du’s nicht.
Und wenn’s geschieht, wirst du es nicht mehr sehen.

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