Wo wir auf Pfaden gingen, kieselweißen,
im Park der Amoretten und der Schwäne,
zerging das Wort im Schäumen der Fontäne,
auf Pfaden, die in Träumen nur mehr gleißen.

Wie lose Blüte auf moosgrünen Wellen
hat Mondes Milch dein Antlitz übergossen,
zu fernen Ufern ist es hingeflossen,
wie lose Blüte auf moosgrünen Wellen.

Mag, Dichter, sich dein Vers ins Dunkel recken,
nie wird sein Kuß die bleichen Lider wecken.

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