Die Blüten, die an Zweigen sprossen,
die sich dem grünen Strom geneigt,
ein Raub des Winds sind sie geflossen
in Fernen, wo die Muse schweigt.

Die Freunde, die am Feuer sangen
und küßten sich mit feuchtem Blick,
ins Südlicht sind sie fortgegangen,
als Schatten kehren sie zurück.

Dir, Liebe, ist im Schlaf geronnen
die Träne vom entrückten Lid,
und war er dunkel auch, der Bronnen,
sie hat im fahlen Mond geglüht.

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