Der Muse Kuß schmatzt nicht von feuchten Zungen,
und ihre Brüste sind wie blasse Blasen,
gefüllt mit allegorisch-dünnen Gasen.
Langt Hermes hin, ist Zwillingssinn zersprungen.

So schweben wir im Reich des Irrealen
an Zwielichtfäden, Zwirn, im Schlaf gesponnen.
Wir sehen sie, kaum aufgeblüht, schon fahlen,

des Mundes Blume, Schwester kalter Sonnen.
Bleich, wie Naive die Madonnen malen,
ist ihr der letzte Reim vom Lid geronnen.

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