Die Krone hat er abgelegt
um einen Krug mit Bier,
das auf die Dornen schäumt.

„Reich Gottes!“,
nennt er seinen Einsatz,
und sie lachen.

Schlager dröhnen aus der Box,
und sein Mund hängt schief,
der den Psalm gesungen.

Mit dem hellen Linnen,
das die Scham bedeckte,
wischt die Kellnerin den Tisch.

Eine Angorakatze,
die sie Lenchen rufen,
hat sich an den Fuß geschmiegt.

Sie leckt bisweilen,
die Augen zugekniffen,
an seinem Wundenloch.

Herzbube macht den Stich,
und der verloren hat, er lallt:
„Stumm sind meine Engel, stumm.“

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