Komm in mein Lilienlicht,
es tropft an dir herab
wie Honig eines Worts.

Faß heiß nach meiner Hand,
die aus der Furche winkt,
wie grünen Schlafs Gerank.

Was dort ins Blaue wölkt,
gab deiner Stirn noch Glut,
die Asche, mein Gedicht.

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