Oder du bist gleich der losen Ranke,
die verglüht am Schattengitter weht,
und dem Schnitter sagst du sinkend danke,
daß ein junges Grün für dich ersteht.

Magst auch meerwärts wie die Blüte treiben,
die des Nachts auf wildes Rauschen fiel,
wollest welkend nicht am Zweige bleiben,
weiß dir hohen Lichtes Sinn kein Ziel.

Doch nicht mögen wir ein Grinsen sehen,
höhnend, weil der Geist nach Blumen schaut,
Knochen uns aus feuchten Augen drehen
Bild der Liebe, das im Fenster blaut.

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