Wir sind die schale Neige
in eines wilden Festmahls Krug,
den blinde Trinkerwut zerschlug,
da sie aufs Ende zeige.

Wir sind das öde Klopfen
des Regens an das Fensterglas.
Wir zittern schwach am Asphaltgras,
des Zwielichts fade Tropfen.

Wir sind das hohle Ächzen
der Nacht in morschem Dachgebälk.
Wir sind die Blätter, dürr und welk,
die nach Verwesung lechzen.

The post Lied der Entwurzelten appeared first on Lux autumnalis – Philosophie und Dichtung.