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Fast bescheiden weist der Killer
auf ein, zwei, die er abgeknallt.
Auf Bergen steht der Heilserfüller,
von stummer Asche Dunst umwallt.

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Scharlatane, Schwerenöter,
feuchten Auges, wenn sie lallen,
sanfte Würger, Seelentöter
mit lackierter Phrase Krallen.

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Schwermutblaue Melodie,
Abenddämmerlaubes Zittern,
Blüte, fahl an Schattengittern,
duftet dem Gesunden nie.

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Heute Transvestitenschau,
untermalt von Jazzgedudel.
Morgen Seelendusche lau
unter Rilke-Kitsch-Gesprudel.

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Wenn Gottes Aug ihn immer sieht,
fand Nietzsches Feinsinn das obszön.
Auch diese Wahrheit ist nicht schön,
daß Hinz und Kunz am Schopf uns zieht.

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