Und kommt die Nacht, magst du den Dichter fragen,
ob noch sein Wort vom reinen Azur blaut,
im lichten Garten, den er angebaut,
entrückte Bäume Purpurfrüchte tragen.

Daß schwebend wir im nächtig Grenzenlosen,
wenn schon erloschen ist ihr trunknes Licht
und ihre Sehnsucht bleiche Tropfen nähren,

noch atmen Duft imaginärer Rosen,
sanft tasten eins des anderen Gesicht,
soll uns Magie des Dichterworts gewähren.

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