Moos grünt Erinnerung am toten Stein,
der rätselhaften Inschrift hellen Schatten,
verborgen sei das Heil in Brot und Wein,
dem wunden Herzen blieb nur sanft ermatten.

Idiot der Liebe, der ihr Bildnis küßt,
der Seele lichten Schaum aus Dunkelheiten,
weiß wohl, kein Auge weint, das ihn vermißt,
und fühlt Geschwisterblick ihn heimgeleiten.

Der Schrein ist leer, vor dem uns Flammen lohten,
o sende, Abgrund, uns noch Liebesboten.

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