Die wie Fledermäuse schwirren ein
und aus durch atmende Fenster –
Blut für die Schatten der Ahnen!

Lache auf blanken Fliesen der Nacht,
beglänzt vom Irrstrahl des Monds –
wisch die Erinnerung auf!

Die da glitten aus der Mohnfrucht des Leids,
hingestreut auf totes Gestein –
Wort um Wörtlein pick auf!

Die kein Lid nimmer hat aufgetan
und hält gesenkt die Knospe des Traums –
hauch sie an, die Blume des Munds!

Der auf Laken der Verachtung liegt
im Dämmer ausgetretener Geduld –
weck ihn mit sprühendem Flügelschlag!

Aug in der Rinde der Dunkelheit,
blind vom Dickicht vertrockneter Bilder –
laß ihm rinnen die Träne des Lieds!

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