Manche sind gestürzt,
ihre Zeichen arg gekürzt,
Stummel die Palmetten, halbe Namen,
Engel ohne Flügel,
eingesackter Hügel,
vertrocknet sind des Ruhmes Samen.

Bei manchen freilich
flackern heimlich
Honigkerzen, als gäben Seelen
Flammenzeichen,
die den Stein erweichen,
als würde Geist im Staube schwelen.

Hier liegt verwittert,
grasumzittert,
eine Puppe, die Ärmchen abgebissen
von wilden Zähnen,
und hatte keine Tränen,
das Tuch der Trauer ist zerschlissen.

Und am dunkeln Rand
der Heiland,
das Kreuz wirft tags wie Sonnenuhren
Schatten auf die Toten,
Nacht küßt ihre Boten,
das trübe Schimmern der Lemuren.

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