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Die über den Zeilen schwirren,
Mücken des Zeitgeists.
Was sie anbeten, ist Dung.

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Penisdichter.
Reizung nur bläht sie auf,
die Schwellkörper ihres Gelalls.

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Die Flut steigt.
Noah döst. Zerbrochen
die Arche der Dichtung.

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Blutegel am Körper des Staats.
Bauchredner
transdanubischer Sprachen.

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Der Talar hat gekratzt.
Das Kreuz war ein Kreuz.
Priester im Dienste Babels.

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Sankt Peter, ein Philanthropin.
Die Hostien, mit Honig bestrichen.
Die Glocken läuten zum Symposion.

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Milch und Blut,
schreit das Herz.
Sie aber schreiben mit Lymphe.

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Das apokalyptische Tier,
ein Schoßhund. Sie hätscheln es
mit den Matzen der Ahnen.

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Es ekelt sie ihre Herkunft, ihre Haut.
Sie tätowieren sie
mit barbarischen Zeichen.

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In den Wahnbildern der Wüste
suchen sie Trost
und finden kein Wasser.

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Ihre Orakel sind Harlekins,
Mimen, getünchte Gräber.
Sie inspiriert die Kloake.

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Der die Rettung birgt,
Geist der Propheten.
Sein Spiegel ist für sie leer.

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Krethi und Plethi laden sie
an ihren Tisch.
Doch selbst diese ekelt der Fraß.

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Der große Morgen ist da.
Sie haben verpennt.
Nur ein Reh grast auf der Lichtung.

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