Die Drossel saß auf zart bemoostem Pfahl.
Die Schwester sang ihr Lied im Morgenrot.
Es wärmte sich das Blut am Liebesstrahl.
Das jäh erwachte Herz ahnt nichts vom Tod.

Die Drossel sang ihr Lied im Morgenrot.
Wie es auch sei, das Leben, es ist gut.
Ein dunkles Pulsen schwang sich ein ins Lot,
als strömte in die Adern lichtes Blut.

Wie es auch sei, das Leben, es ist gut.
Doch glimmt der stille Schnee im Abendrot,
seufzt unterm Eise hohen Lebens Flut.
Sanft komme, fleht das Herz, o Bruder Tod.

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