Die Drossel saß auf zart bemoostem Pfahl.
Die Schwester sang ihr Lied im Morgenrot.
Es wärmte sich das Herz am Liebesstrahl.
Die rote Lust des Bluts ahnt nichts vom Tod.

Die Drossel sang ihr Lied im Morgenrot.
Wie es auch sei, das Leben, es ist gut.
Ein banges Pulsen schwang sich ein ins Lot,
als tropfe in den Adern Licht ins Blut.

Wie es auch sei, das Leben, es ist gut.
Doch glimmt der stille Schnee im Abendrot,
seufzt unterm Eise hohen Lebens Flut.
Sanft komme, fleht das Herz, o Bruder Tod.

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