Dort ragen Rosen auf, die träumend wanken
sanft hin und her im lauen Sommerhauch,
dort, wo das Blau sich schmiegt um Efeuranken,
ins hohe Gras sink hin und träume auch.

Als stiegen aus dem Schutt vergrabner Scherben
die Töne einer Glasharmonika,
als würden purpurn sich die Wolken färben,
der letzte Schimmer Himmel sagen ja.

O träume, Freund, wohl unter schwanken Lauben,
bis wach dich kitzelt Flaum von Turteltauben.

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