Oder gedenke der Wärme des Steins,
als brauner Knabe du
barfuß dich im Tanz
zwischen Echsen versucht hast –
wurde dein Herz nicht hell,
als in der Hand,
die immer sprach mit den Tropfen und Hülsen,
der weiße Kiesel schwoll,
oder die aus der Kuhle rollte,
die Murmel getönt hat?

Stammelte nicht dein ärmliches Wünschen
mit den eingeatmeten Düften
des Flieders oder vom Kölnisch-Wasser
im gestärkten Kissen
den Rebus nach,
für die Hoffnung das Segel
oder der Besen für haarige Wollust?

Hast du nicht wie mit Buchstaben
der Suppe am Tellerrand
auf dem dämmernden Grate des Traums
die nahrhaften Grüße der Liebe geschrieben,
die alsbald ein Mäuschen
oder die blaue Zunge der Viper
aufgeschleckt hat?

Spräche der Denkstein auf dem Dommelberg
sein Schweigen vernehmlicher doch,
wie die Warze der Alten,
die dich mit ihrem Schweiß,
mit ihren Tränen genährt hat!

Oder der Wind in den Blättern
kindlichen Schlafs
brächte Kunde vom Lande Orplid,
wo die Freunde, in bauschigen Röcken,
mit Veilchen bekränzt,
warten auf dein Exil,
wenn frei von der Bürde des Wissens
die Reise dir leicht wird.

Orplid, mein Land,
wo die Seelen an Küssen sich kennen,
die Toten unter Wolken
goldener Hymnen erwachen,
wo Blüten lächeln,
wenn die Träne der Unschuld sie netzt,
wo Menschen Bäume sind,
deren Zweige ineinander rauschen,
wenn Kometen durch die Wipfel zischen.

O, purzelt da nicht endlich
über Pilze, Wurzeln und Igel
der Indigene des Lands,
der bezipfelte Zwerg,
sein erster und letzter Bewohner?

Hält er den Salto hüstelnd nicht inne
und schaut an den Stämmen empor,
hoch, höher, noch etwas höher,
unter die Röcke der Windsbraut,
schaut und lacht und lacht?

Und sein Lachen hüpft,
ein neckisch huschendes Eichhorn,
über die Rinde, hüpft und schlüpft
und verliert sich
im Wirrwarr des Blattwerks.

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