La nuit. La pluie. Un ciel blafard que déchiquette
De flèches et de tours à jour la silhouette
D’une ville gothique éteinte au lointain gris.
La plaine. Un gibet plein de pendus rabougris
Secoués par le bec avide des corneilles
Et dansant dans l’air noir des gigues nonpareilles,
Tandis, que leurs pieds sont la pâture des loups.
Quelques buissons d’épine épars, et quelques houx
Dressant l’horreur de leur feuillage à droite, à gauche,
Sur le fuligineux fouillis d’un fond d’ébauche.
Et puis, autour de trois livides prisonniers
Qui vont pieds nus, un gros de hauts pertuisaniers
En marche, et leurs fers droits, comme des fers de herse,
Luisent à contresens des lances de l’averse.

Nächtliche Impression

Die Nacht. Der Regen. Ein fahler Himmelstrich,
den mit Spitzen und Türmen, Stich um Stich,
gotisch die Stadt durchwirkt, von tiefem Grau ertränkt.
Die Ebne. Ein Galgen, Gehängte in Reih und Glied, verrenkt,
die Schnäbel gieriger Krähen schütteln die Leichen,
die tanzen im Dunkel Giguen ohnegleichen,
währenddessen Wölfe an den Zehen nagen.
Hier und da verstreute Disteln, Palmen ragen
und stechen links und rechts mit bösen Spitzen
im verrauchten Wirrwarr, wie auf flüchtigen Skizzen.
Und rings um drei Gefangene, totenblasse,
barfuß trottend, zieht der Hellebarden Masse
mit ihren langen Eisen, wie der Eggen Zinken,
die den Lanzen des Regens entgegenblinken.

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