Zum Sinnbild wird die Linde und die Eiche,
wenn sie mit holdem Laub sich überminnen,
wo still noch goldene Tropfen niederrinnen,
daß Liebe nicht, nicht Treue von uns weiche.

Doch die sie mit der Wahnaxt Faustens schlagen,
die Ebne teeren für den Fuß aus Eisen,
den grünen Gott der Stille zu verjagen,

sie werden atemlos im Leeren kreisen.
Und Babels Turm wird in den Himmel ragen,
wo einst das Blau gelockt in lichten Schneisen.

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