Quelle force
le fait encor parler entre ses quatre murs?
Pourrais-je le savoir, moi l’ignare et l’inquiet?
Mais je l’entends vraiment qui parle, et sa parole
pénètre avec le jour, encore que bien vague :

«Comme le feu, l’amour n’établit sa clarté
que sur la faute et la beauté des bois en cendres… »

Der Unwissende

Je älter ich werde und je mehr ich zunehme an Unwissenheit,
je mehr ich gelebt habe, umso weniger besitze ich und um so weniger beherrsche ich.
Alles, was ich habe, ist ein Raum, der sich nach und nach
mit Schnee bedeckt und glänzt, doch von keinem bewohnt wird.
Wo ist sein Stifter, Hüter und Bewacher?
Ich sitze in meinem Zimmer und schweige zunächst
(das Schweigen tritt als ein Diener ein und macht ein wenig Ordnung),
und ich warte ab, daß eine um die andere Lüge sich entferne:
Was bleibt? Was bleibt diesem Sterbenden,
das ihn so gut daran hindert zu sterben?

Welche Kraft
läßt ihn noch zwischen seinen vier Wänden sprechen?
Könnte ich es wissen, ich, der nichts weiß und voll Unruhe ist?
Doch in Wahrheit höre ich jenen, der spricht, und seine Rede
dringt ein mit dem Tag, wenn auch nur undeutlich:

„Gleich dem Feuer gründet die Liebe ihre Helligkeit
einzig auf dem Mangel und die Schönheit der Wälder in der Asche …“

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