Nos pertes, n’est-ce sur vous
que nos rêves s’érigent?
Seulement nos rêves? Que dis-je?
Pertes, vous portez tous

nos plus tendres élans!
Vous êtes ces caves anciennes
où les vins de vos vignes deviennent
grands invisiblement.

C’est sur vos voûtes qu’on pose
tous ces étages émus.
Qu’est-ce, en somme, la rose
que la fête d’un fruit perdu.

Unsre Verluste, sind sie nicht,
wonach sich recken unsere Träume groß?
Nur unsre Träume? Was rede ich bloß?
Verluste, ihr seid die tragende Schicht

für unser zartestes Schweifen!
Ihr seid jene Höhlen der Vorzeit,
wo der Wein unsrer Reben gedeiht
in seinem heimlichen Reifen.

Auf euren Gewölben lasten lose
alle Etagen, wo die Seele sich sucht.
Was ist sie denn im Grunde die Rose,
das Fest einer verlorenen Frucht.

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