Wie ein Christus von Gauguin

Mein Gott, du bist irgendwo an einem kleinen Strand der Bretagne,
in einer Felsenbucht zum Schutz vor dem Wind,
dein Mund sieht aus, als habe er sich in den Konsonanten verheddert,
und du hast einen Riesendurst auf Limonade,
du, der mir die junge Palme des Dorfes wiedergeben wird,
meine Feigenbäume und die Stimme der Hufschmiede.
Eine Sonne ranzigen Öls ist der einzige Trank
und die Feuertropfen, die an meiner Seite rinnen.
Fieber sucht ihn heim, wieder fällt er in Ohnmacht,
seine sich schließenden Arme gleichen einem Signalmast.
Dann sieht man auf dem Meere tausend und abertausend Schiffe
sich dem Ufer nähern, sie senden Boote aus.
Aus dem ersten, das ans Ufer gelangt, steigt ein Engel,
er bringt Wein, vergoldet mit Oliven und Orangen.
„Mein Gott, erwache, ich bin dein Diener,
ich habe die Meere durcheilt wie ein armer Fischer,
ich trotzte den Nächten und Gezeiten, den Seeräubern und Zyklonen,
um für immer an dieser bretonische Küste zu landen.“
„Danke für deine Gaben“, spricht sehr leise der Herr,
„doch laß mich mit beiden Händen aus deinem Herzen schöpfen.“

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