Je pense à un jardin profond et tout en demi-teintes
Avec des gueules-de-lion et du désespoir-du-peintre

Je marche en écoutant mes pas dans les allées
L’air sent le soufre de la treille et les fruits éclatés

Et très loin dans le fond parfumé des villages
Le ciel fait boire au fond des yeux son attelage

De bêtes lourdes et comme ensanglantées
Par les coquelicots et les griffes du blé

C’est un dimanche après-midi comme les autres
Avec des bonnes gens en habit sur la route

Et mon père qui lit tristement son journal
Enveloppé dans des fumées de caporal

Ordinaire C’est ici que je sens battre
Mon cœur comme un volant d’une machine à battre

Et c’est encore ici qu’en moi-même dressé
Je m’épouvante d’un moment d’éternité.

Noch einmal Kindheit

Mein Gott, es liegt wohl daran, daß ich immer noch ein Kind unter Kindern bin
und ihnen ihre Geheimnisse streitig mache, ihre Seufzer und die Farbe der Kreide.

Ich denke an einen Garten, tief angelegt und von gebrochenen Farben,
mit Löwenmäulern und Künstlerverzagtheit.

Ich gehe und lausche meinen Schritten in den Alleen,
die Luft riecht nach Schwefel vom Most und aufgeplatzten Früchten.

Und weit in der Ferne die duftigen Gründe der Dörfer,
der Himmel gibt in der Tiefe der Augen seinem Gespann zu trinken,

wuchtigen Tieren und als wären sie mit dem Blut des Klatschmohns
befleckt und verwundet von den Klauen des Weizens.

Das ist ein Sonntagnachmittag wie andere auch,
mit guten Leuten im Sonntagsstaat auf der Straße.

Und mein Vater, der traurig in seiner Zeitung liest,
eingehüllt im Rauch seines billigen

Knasters. Hier höre ich, wie mein Herz schlägt
wie das Schwungrad einer Dreschmaschine.

Noch einmal recke hier ich mich innerlich auf
im Entsetzen vor dem Augenblick der Ewigkeit.

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