Frauen von Ouessant

Ein Abend der Armut, wie es ihn noch immer gibt
im Wechselspiel zwischen dem Meer und den möblierten Hotels,
unvermutet denkt man an die Frauen,
die dich in einem Moment groß machen können,
wenn sie dich über den vergoldeten Feston der Brüstungen
in eine Welt aus Felsen und Geisterschiffen werfen.
Die Regenmädchen sind sanft, wenn ich
aus einem unendlich feinen Nebelfrost
ihren Leib, der sich sträubt, herbeiwinke und die schwarze Spitze,
die aus ihren Haaren hängt wie ein verletzter Vogel.
Wir finden keinen Schlaf in diesen Zimmern,
die der nächtlichen Verschwörung der Liebenden dienen.
Wir teilen in den Krypten des grünen Wassers
nicht die zerrissene Hängematte derselben Behausung.
Wir schauen auf uns, wie man auf die weinenden Frauen schaut
in der Zeit einer Liebe, die Blindheit hüllt,
und knien in der dunklen Glorie der Hüterinnen,
mit der Stirn, dazu erkoren, von ihren Händen gewärmt zu werden.

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