Die Dichtung

Ich suche dich unter den Wurzeln meines Herzens,
wie ein geistig zurückgebliebenes Kind, das Angst hat,
ins Wasser zu steigen, das vor sich hin spricht und seine Hände dabei schüttelt:
„Lieber Gott, mach, daß mich dies Wasser nicht zermahlt wie Dein Esel.“
Ich verspäte mich aus freien Stücken bei den Herbstzeitlosen und den Weiden.
Laß mich über deiner Schulter erblicken
den Weg, der staubt, und das Gras, das grünt,
nur diesem, nichts sonst mehr gelte mein Verlangen.
Aber Gott, der für die Liebe taub ist auf diesem Ohr:
„Du steigst in deinen Grund hinab und ich bewache
dein Kommen und Gehen. Du sollst mir im Wasser
meiner Blicke die Nuß finden, die hineinfiel.“
Meine Augen gehen ins Ungewisse wie die eines Wächters der Grenze,
kranker Träumerei und lädierter Sinne.
Ich tauche meine Hände sanft ins Licht,
ohne einen Moment daran zu denken, sie wieder zurückzuziehen.
Denn mir gefällt es, einem Körper beizustehen, der sich auf Abenteuer einläßt,
und ich suche hinter seiner Lieblingsgestalt
das Schauspiel einer blinden Seele, die raunt entlang
der Mauer aus dem Stein der Ewigkeit.

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