Traurigkeit

Sie haben den Zug bestiegen, der nirgendwo hält,
ein Maschinenschaden ist nicht möglich, ohne Hoffnung,
in der Ferne die grünen Fensterläden eines kleinen Bahnhofs
klappern zu hören und den grauen Regenklang seiner Klingel,
nur die große Flucht rast dahin in eine dürftige Ewigkeit.
Anna, meine Mutter, auf der Liege des Abteils
und mein Vater in großer Sorge über sie gebeugt.
Ich sehe euch, einer neben dem anderen in dem Bett meiner Geburt,
ich liege zwischen euch beiden,
und ihr habt nicht mehr genügend Platz, euch umzudrehen.
Ich fasse mit meinen beiden Händen eure Hände, die erlöschen,
damit sie warm bleiben und mehlig wie die Kastanien,
wenn die Glut des Winterfeuers sie lang genug gereift hat.
Ah, glaubt mir, ich weiß nichts quälenderes,
als euch allein abreisen zu sehen auf diese Hochzeitsreise,
als über Monate und Jahre
hinter dem engen, vergitterten Fenster
auf das Kommen des atemlosen Engels zu warten, der mich herbeiruft
zu der Haltestelle, abgelegen in den Himmelsginstern,
wo der Zug, der euch bringt, endlich angekommen ist.

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