Der Klatschmohn

Du warst das Lied der Ebene,
die frische Verlockung des Weizens,
die süße Mandel der Kokarden,
die Haube des Kirchturms in der Ferne.
O du Blume kommender Zeit,
Blume des Verbrechens,
Blutblume auf der dicken Lippe der Furche,
Blume, die geworfen wird durch so viele Brüste,
Blume der Zertrümmerung,
o doppeltes Gewächs der Hähne,
Schrei des Mühlsteins,
Narbe der Klarheit auf der Stirn des Morgens,
Blume, ganz geöffnet dem Wind,
grünes Fenster,
Seele des Erschossenen, an die Mauer gelehnt,
Schwester Anna auf dem allerhöchsten Turme,
Menschen, die unter den Steinen schlafen, haben dich genährt,
und an ihrer langen Nacht rötest du deine Augenlider,
die Bisse des Wassers lehren dich das Leid,
du öffnest deine fünf Wunden um unserer Reue willen.
O Blume, ich habe dir bewahrt meine Hände und mein Gesicht,
auf daß sie für immer dem Besseren dienen
und meine Vergangenheit ganz auf dich zurückfalle,
Blume, ernste Blume der Felder, klaffend in ihrer Korsage.

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