Die Geheimnisse des Schreibens

Ich schreibe nicht für jene, die sich im Schein der Lampe bergen,
nicht für die Flaneure der Seestädte,
für den Schüler nicht, der sein Herz bewacht,
auch nicht für das faule Kind, das seit hundert Jahren
in meinen Armen döst.
Doch für den Menschen, der durch das Gewitter schritt
und das irdene Brausen seines Blutes nicht hört,
nicht, wie das Gras sanft über sein Gesicht streichelt.
Ich schreibe, um ins Licht zu bringen, was den Jahreszeiten entspringt,
den reinen Schnee ebenso wie die frauliche Hand
und den Blütenstaub, ausgestreut über den Rasen,
das Lamm auch, das die Stille breitet über die Berge.
Ich schreibe, um jenseits des schwarzen Hochwassers der Zeit zu gelangen,
soweit mir die Vögel und die Blumen vorauseilen
zu jener Herberge am Ufer des Himmels, wo die Wanderer
auf Sternenbetten treffen und Schalen,
gefüllt mit Früchten, und auf Sonnen, die beflügeln.
Mir aber bleibt auf dem Seelengrund die volle Klarheit meines Lebens,
das die Bürde der Sprache nicht erträgt,
diese Liebesworte, die nie je geschrieben werden,
und das Licht meines Herzens, das immer heller strahlt,
blendend wie eine Handvoll graues Salz.

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