Serait-ce moi ? Serais-je un larron de moi-même
Bagnard d’un monde absous qui cherche à retrouver
Sous la pâle fumée des solitudes d’Ouest
La flamme et le parfum de sa demeure hantée ?

Nuit pareille à mon chant la vérité dispose
Du temps qui met un sexe à l’âme de l’enfant
Ce n’est pas pour les chiens que je métamorphose
En rose rouge l’étamine du couchant !

J’ai trop vécu sous le boisseau et dans l’attente
D’une nuit d’Idumée que de patients oiseaux
Feraient neiger sur les décombres de ma chambre
Comme un miroir promis à des soleils nouveaux.

Mais voici qu’aujourd’hui un homme entre les hommes
A choisi par-delà ses astres préférés
La planète déchue tombée comme une pomme
Sur la dernière marche de l’éternité.

Auf daß scheine das Licht

O Nacht, Wartesaal, wo ein Licht der Lepra glüht,
alter Bahnhof des Regens, stillgelegt und verlassen,
welcher verfluchte Reisende verwüstet deine Fenster,
die mit zerfetzten Schildern die Wiesen wässern?

Wäre ich es? Wäre ich ein Dieb an mir selbst,
Sträfling einer freigesprochenen Welt,
der unter dem fahlen Rauch der Einsamkeiten des Westens
die Flamme sucht und den Duft seiner Geisterstätte?

Nacht, meinem Lied gleich, die Wahrheit verfügt
über die Zeit, die der Seele des Kinds ein Geschlecht gibt,
nicht für die Hunde verwandle ich das Staubgefäß
des Sonnenuntergangs in die rote Rose.

Ich habe zu lange unterm Scheffel gelebt, in Erwartung
einer Nacht des Idumäers, auf daß geduldige Vögel
es schneien ließen auf den Schutt meines Zimmers,
wie ein Spiegel der Verheißung neuer Sonnen.

Doch hier ist heute ein Mensch unter Menschen,
der jenseits seiner Lieblingssterne
den abgestürzten Planeten wählt, der wie ein Apfel
herabfiel auf die letzte Stufe der Ewigkeit.

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