*

C’est bien toi
Je ne t’ai jamais vu
Et je te reconnais
Tu es celui que j’attendais
Prends la lampe
Appuie-toi sur mon bras
Il n’y a pas de rampe
Monte encore plus haut
Tu sais
On n’est jamais trop près du ciel

*

Ne plus penser à rien
N’être là pour personne
Des fleurs sur le chemin
Une cloche qui sonne
Ce visage qui brûle à portée de la main
Et si tu veux mourir
Il fera jour demain

Jahreszeit des Herzens

Ich weiß nicht mehr, ist dies meine Freude,
ist dies meine Pein,
soll Sonntag Anfang oder Ende der Woche sein.
Es ist zu spät.
Man redet von der Liebe
und stets ohne Wissen.
Die Worte sind ausgegossen,
Küsse sind, die über die Worte flossen,
Tränen über die Hand.
Ein großer Frühlingshimmel, der sich dem Morgen entwand,
eine Sonne in all ihrer Größe,
die Nacht, mein Herz schlägt zu stark,
sie enthüllt meine Blöße.
Die Flügel der Vögel über der Kehle des Winds,
all diese Morgen vertan,
dieser Haß in neuen Wehen,
und all jene, die nie zu mir stehen.

^*

Da bist du ja,
nie zuvor sah ich dich,
und ich erkenne dich alsobald,
dich, der mein Warten galt,
nimm den Kerzenständer,
stütz dich auf meinen Arm,
hier gibt es kein Geländer,
steig noch etwas höher hinan,
du weißt,
wir sind dem Himmel niemals zu nah.

*

Nicht mehr an etwas zu denken,
da zu sein für keinen,
Blumen, die sich verschenken,
Glocken, die weinen,
dies Angesicht, als faßt ich ein brennendes Scheit,
und willst du denn sterben,
ist dafür morgen noch Zeit.

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