am Blut der Mutter saugend, Parasiten,
die ihren faden Geist mit Phrasen würzen,
aus der zerfressnen Galle Wahn geglitten.
Sie werden, stirbt der Wirt, ins Leere stürzen.

Wohin? Sie reisen schon, die Wehmutkranken,
gen Nord, zu Sterngeschwistern, Rentierlappen,
dort bauen, unter Birken, heiter-schlanken,

sie Hütten, krönen sie mit Eichlaubwappen.
Sie retten sie, die Sprache aus dem Sumpfe,
wo Geister an ihr nagen, wurmblind-dumpfe.

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