Und doch verströmt sie töricht ein Arom,
süß, Falter, die schon taumeln, anzulocken.
Aufs Antlitz aber schweben Ascheflocken,
ihr blasser Mund schmeckt Bitternis von Chrom.

Ist, Dichter, nicht dein Vers wie diese Blüte?
Sein Sommer ward vom Dunst der Angst entrückt.
Er aber duftet innig wie im Traume,

als hätte ihn der Anmut Herz erblickt,
als ob an ihrem Hauch er neu erglühte.
Doch wacht er auf an öden Schneefelds Saume.

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