Hier an dem Ufer geht es nicht,
da singt das Wasser mir sein Lied,
ein heiteres der Jugendzeit,
ein trauriges, da Liebe schied.

Hier in dem Keller geht es nicht,
da schimmert mir in Gläsern Frucht,
die Kirschen jener Sommerzeit,
die Beeren, die du mir gesucht.

Hier in dem Garten magʼs geschehn,
da schläft im Schnee die Rose schlicht,
die weiße ist mein Totenkleid,
die rote ist mein Grabeslicht.

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