Geschliffen aus Fayencen, blau und grün,
für Gemmen, Amulette, Siegelringe,
bezeugt sein Schimmern, daß wie Turmalin
aus dunklem Abgrund Lebenshelle dringe.

Wir lächeln mild, rollt aus dem Dung von Tieren
der Käfer Kugeln, warm noch für die Brut –
doch nicht, wenn auf dem Abfall toter Worte

ein Vates sacer kriecht auf allen Vieren,
und was er findet in erloschener Glut
stumpf ist, kein Schlüssel für die Himmelspforte.

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