Er wandelt hin ein Schatten unter Schatten,
die giftig zischen, Zungen fremder Sippen,
ihm hat die Rede ausgedörrt die Lippen,
am Hauch des Wahns, das Wort, es muß ermatten.

Will abseits er aufs dunkle Moos sich betten,
zu strömen in die Nacht, die sternenlose,
quält ihn Erinnerung, o Duft der Rose,
als könnten ihn der Heimat Gärten retten.

Doch schwitzt Asphalt, wo seine Rosen blühten,
erloschen sind, die grünem Dämmer glühten.

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