Es ist ein Tropfen,
der an der Blütenlippe hing,
zersprungen.

Es ist die Flocke,
kaum daß sie eine Wimper fing,
zerflossen.

Es hat die Schwermut
ihr Herz, als fort die Liebe ging,
verschlossen.

Es hat der Dichter
die Glut, daß sie statt seiner sing,
beschworen.

Es hat die Liebe,
ertaubt war ihr die Haut, den Ring
verloren.

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