Schmutzig starrt die Asphaltlache,
stumm beleckt von Schattenzungen,
Gras vergilbt im Dung der Brache,
Lied, du bist umsonst erklungen.

Umgestürzt die Blumenschale,
Hochsinn, der gefüllt sie hätte,
wurde klein mit einem Male,
Dichter, deine Grabesstätte.

Ausgesaugt von schwarzen Spinnen
muß der Balg im Leeren schwanken,
wo ins Dunkle Tropfen rinnen,
Dichter, deines Hauches Ranken.

In das weiche Moos der Erde
rammen sie die Eisenpflöcke,
und sie sinken hin, Entehrte,
Muse, deine Rosenstöcke.

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