Des Satyrs plumper Huf, er scheint nicht mehr
als zügelloser Trieb, der Horn geworden.
Der schreienden Mänaden heiße Horden
nichts als der Tierheit grause Wiederkehr.

Und doch sind sie um einen Gott geschart,
der nicht nur Trunkenheit gebracht mit Reben,
erleuchtet hat er auch das dunkle Leben
und wilde Schwermut sanftem Strahl gepaart.

Die Engel aber, wie sie der Prophet
geflügelt sah den ewig Hohen preisen,
sind mehr, als was in uns um Fülle fleht.

Sie rissen in das Dickicht unsrer Bilder,
daß schwarzes Rauschen in sie strömte, Schneisen.
O rauschet, Flügel, wenn wir sterben, milder.

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