Dein Schweigen ist wie Abschiedshauch
der Blüte, die ins Dunkel sieht.
Aus sommerblauem Abendrauch
steigt auf der Mond, mein trunknes Lied.

Mein Lied ist wie das feuchte Laub
der Nacht, betropft von fahlem Licht,
als könne fühlen, was schon taub,
netzt es des Siechen Angesicht,

doch bleibt er liegen, ungerührt.
Ich kehr zu deiner Blume heim,
zum Schnee, der in die Stille führt,
o sinke, Mond, verklinge, Reim.

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