Wir gehen im Regen, wir gehen,
das Auge erfrischt sich am Glanz,
den Zweige und Ranken verwehen,
den Tropfen versprühen im Tanz.

Wir singen im Regen, wir singen,
am Feuchten erquickt sich der Reim.
Wo heitere Tränen entspringen,
bei Wolken sind wir daheim.

Wir finden nicht, was wir suchen,
wir suchten nicht, was uns fand.
Und rauschen im Wetter die Buchen,
faßt deine Hand meine Hand.

Wir sind wie zitternde Lauben,
wo weiche Dämmerung tropft.
Als flatterten auf wilde Tauben –
o Herz, das ans Schwesterherz klopft.

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